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visitato *loading* volteNon sento più mio questo blog, non riesco a tornare alla cella 19.
C'è stato un cambiamento, grosso, e urge del nuovo.
Nuovo sarà, perché non si ferma nulla e non si butta nulla, nel fondo.
La cella è un posto ancora troppo giovane, dove si è accumulato il vecchio e non è ancora entrato il nuovo. Ho relegato per mesi il posto a luogo dell'anima e invece mi serve proprio come luogo fisico per riavere la mia pace e la mia dimensione. Finora a parte traslocarmi quintalate di roba senza l'aiuto di nessuno non ho fatto quasi niente per riprendermelo, immobilizzata dal vecchiume. Mi sono accorta che mi ci rigiro spersa, legata a immagini sterili e infatti l'unica cosa valida che sono riuscita a fare per adesso lì dentro e che mi ha fatto stare bene è stata sfoltire la cianfrusaglia. Oggetti che oramai hanno perso il vago alone di astrusi simboli sono finiti nella spazzatura. Cerco nuovo spazio. Non so perchè ho aspettato tanto, bastava andare dal ferramenta per ricominciare ad avere una geometria propria lì dentro.
Sibi constans
Ho un po' da fare, ho alcuni sogni, qualche dovere, parecchie cose da recuperare.
Ho un po' di storia tra gli occhi chiusi e il cuscino. Fuori piove e un motorino fa da sottofondo ai saluti di due innamorati. Forse è un po' presto per metterla fuori. Ho i piedi freddi e non li ho mai avuti e il letto è vuoto così nel buio coccolo la storia piccola. E' una storia che vuol parlarmi di occhi chiusi e di occhi aperti, è una storia fragile, appena accennata, un paio di immagini appena, una cosina che si cerca un senso e non può trovarselo, perché va ancora scritta o forse prima vorrebbe essere vissuta, perché non vuole essere parole vuote. Forse è la storia di una donna e è lei a sentirsi fragile o forse è la storia della penna che deve raccontare la storia ma non ha più argomenti. Anzi a guardare bene la penna ha perso l'inchiostro, non scrive più. E la donna ne è sconvolta al punto che le immagini le si confondono tra gli occhi aperti e il soffitto. Tutto le tremula in mezzo alle lacrime e quello scuoterla dei singhiozzi le appare estraneo e terribile, come la possedesse un male che non ha a che fare con la sua natura, perché anche se piange sul fondo un'immagine permane. E' lei la penna e lei ha gli argomenti. Ma non può scriverne adesso, senza più inchiostro. E' tempo di chiudere il paragrafo e mettere un punto. E dopo il punto, sorride la penna, si può andare a capo e ricominciare. Ci vuole calma e pazienza. Anche fiducia. E quando nel caos quella donna ritroverà l'inchiostro saprà come andrà a finire la storia e se chiudo gli occhi e mi addormento lo saprò anche io.
Ma se quando si riaprono gli occhi non ci si guarda di nuovo, a che è servito? Guardare il danno, trovare i cambiamenti, è questa la parte del gioco che mi manca.
L'ho fatto, ho chiuso gli occhi. Li ho chiusi aspettando che il cielo grigio passasse, stolidamente fiduciosa. Mi hanno rubato l'ombrello.
Mi truccherò molto, passerà il tempo, ho tutto il tempo del mondo, le cose prenderanno la loro forma come i bambini che si formano nelle pance. Nascerà qualcosa di nuovo.
"Non conta quanto siete simili, ma quanto non lo siete."
Vediamo se dal momento che me lo dice Albus Silente la cosa mi entra in testa.
Mentre ancora tutti dormono ne approfitto per stirare e prima che il vapore appanni il vetro scatto col cellulare una foto alle foglie scosse dal vento gelido. Fa schifo, ma posso sempre dire che riflette il clima economico mondiale.
